Può darsi

Probabilmente ha ragione chi mi dice che scrivo troppo sul blog, che questa è tutta “roba sprecata”. Un vero scrittore scrive sì, ma tiene tutto, mette assieme e solo poi, quando il libro è pronto, lo lascia andare.

Forse non sono un vero scrittore, probabile che sia così. E’ verosimile che questo blog sia un angolo inutile, di quelli sotto il divano, dove col tempo si aggregano batuffoli di polvere e capelli. Un posto dimenticabile. Può darsi, sì. Può darsi che nessun editore mi prenda mai veramente sul serio, che non si accorga di me nemmeno nel momento di massimo potenziale per uno scrittore: cioè alla mia morte.

Finirò dimenticato, unico a ricordarsi di certi personaggi, patetico vecchio rincoglionito, che nessuno ha mai preso veramente sul serio.

E tutto questo perché ho smesso di fumare e una catena di eventi nefasti, tutti provocati da me, mi stanno disintegrando i coglioni. Sono colpevole, ma non c’entro niente. Piangerei se non avessi tutta questa fame. Se mi riuscisse almeno di pensarmi.