Zona Rossa

Disegno di Lele Corvi

“Non è il Destino, il Fato, Il Caso o la Sfortuna. No.
Quella liquida, bianca, cagata che ti ha appena colpito la giacca
o la pettinatura fresca di parrucchiere, sono io.
Lo faccio apposta, perché sono un piccione e vi odio tutti.”

Questa pandemia comincia a pesarmi. Soprattutto in questi giorni.

“Zona rossa” la chiamate: vuol dire che c’è poca gente in giro. E i pochi che girano passano veloci, guardandosi attorno furtivi, come se qualcuno li stesse braccando.

In questo weekend lungo, che voi chiamate “vacanze di Pasqua”, addirittura sembra che l’umanità si sia estinta. Da stamattina, in questo lungo viale che in passato brulicava di un incessante viavai, ho contato solo quattro passanti. Quattro:

  • Un ometto in motorino, che ha parcheggiato vicino al cassonetto della carta, ed è fuggito dentro a un portone.
  • Una coppia di suore con la mascherina nera, in pendant con l’abito, che sarebbe stato un piacere colpire, ma che hanno preso un autobus al volo, sottraendosi al mio tiro dall’alto.
  • La bella Signora dai capelli di corallo. Ferma sul bordo del marciapiede, era un bersaglio perfetto, ma indossava la divisa da soccorritore e si sa: non si spara sulla Croce Rossa.

Ero sul punto di rassegnarmi, di rinunciare, quando dalla piazzetta qui dietro è spuntato lui.

Mascherina sul mento, monopattino elettrico, jeans attillato, corto sulla caviglia, giubbino verde smeraldo, occhiale da sole.

Zigzaga a metà della carreggiata, tanto è vuota. Troppo facile, ma non posso esimermi: decollo dal cornicione del quarto piano e lo supero in volo, ampia virata sulla sinistra e picchiata contro mano.

Fisica, balistica, precisione chirurgica. Nello stesso istante in cui la lascio andare, a perpendicolo sulla linea di mezzeria, già so che atterrerà sulla sua fronte.

Anche oggi è fatta.

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